SEXTA HORA

No olho do furacão as tuas mãos

nuas, cansadas, ainda resenham a vida
em óleo santificado, em ocre e sangue.
O tempo triunfante - ri das tuas inquietantes dores
mas não te absolve das intemperanças,
das inquietudes
dos soluços da tua alma - infinitamente bela!
E quão bela é a tua alma;
que nem mesmo a língua do sol lambendo o teu sal
esculpe no teu cerne qualquer mácula.
E branca e pura 
a tua essência caminha os teus veios, as ranhuras
desta significância que te habita e 
que em silêncio te mantém resignada
esperando as revoadas nervosas
sobre a linha do horizonte
rasgando o céu - parindo a Hora Santa.